Pour son roman policier, il avait peut-être un peu trop suivi le conseil d'un ami: jouer avec les codes du genre.
Le trench-coat troué
Un meurtre n'est fatal que pour une personne:
la victime, et quelquefois pour l'assassin!
Dashiell Hammett
Chapitre I
Au fer à cheval d'or, un café sombre de la rue Morgue, un habitué poivrot, Hercule, hurlait contre le serveur:
- Je n'ai jamais commandé un Goldfish!
Le serveur soutenait l'inverse:
- Si
- Mais non!
- Qu'avez-vous commandé alors?
- Le magret du commissaire!
Les cris firent tanguer les banderoles de papier tue-mouche suspendues au plafond.
Un homme en trench-coat entra dans la salle, posa son chapeau sur le zinc, commanda une bière qu'il ne but pas.
Puis la porte une nouvelle fois s'ouvrit: une femme pressée, dans un manteau rouge. Les traits de son visage se relâchèrent, comme si elle était en sécurité, maintenant.
L'homme fouillait dans sa poche, saisit son chapeau. La poche de son trench-coat se troua, de même que le front de la jeune femme.
Il sortit. Il avait quand même payé sa bière.
Hercule, qui ne goûta ni au Goldfisch ni au magret, se lança à sa poursuite.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire