420

Non, je refuse, il faudra trouver autre chose, la neige n'a rien d'un manteau blanc.

419

Et à chaque première neige, Tristan Blanc redevient lui-même et se fond dans le décor.

418

Et à chaque première neige, c'est le ciel qui lui tombe sur la tête - un ciel doux.

417

Il y avait cet oiseau que Tristan Blanc avait inventé, et à qui, par mégarde il n'avait donné qu'une aile. Un oiseau migrateur qui tournait en rond autour de la Terre.

416

Je pourrais raconter mon quotidien, c'est-à-dire la première chose que j'ai faite ce matin en me levant (me recoucher), puis dire comment j'ai préparé mon café en remplissant d'eau et de café la cafetière (que j'ai fini par renverser), puis aussi parler du premier article de journal que j'ai voulu lire sur l'écran de mon ordinateur (vous avez atteint votre quota d'articles pour ce mois).

Mais le temps presse et j'ai un train à prendre.

415

Quant au poème que j'ai écrit ce matin, je préfère le garder pour moi.

414

Je suis moins assidu en ce moment, j'en conviens. Mais il n'y a pas que l'écriture dans la vie.

413

La Terre tourne autour du soleil et sur elle-même, c'est un état de fait. Tristan Blanc se lève un matin et change l'ordre des choses, s'achète un billet d'avion et tourne autour de la Terre.

412

Le peintre regarda sa toile, puis regarda l'arbre qu'il venait de peindre. « Ça a déjà été fait » dit-il et il scia l’arbre.

411

Il était connu pour avoir la main baladeuse, tellement baladeuse qu'il se la trancha une fois tandis qu'il éminçait des carottes.

410

Les arbres poussent à la verticale pour accompagner la croissance des girafes. Pourquoi pas.

409

Il y a toujours un moment de l’été, quand la canicule cogne tout, où Tristan Blanc trempe ses pieds dans l’eau de la rivière. La fraîcheur alors se propage entre ses orteils et au bout de ceux-ci, sur le haut du pied puis caresse tendrement le talon. Mais la sensation de fraîcheur sur les pieds de Tristan Blanc, il faut bien le dire, on s’en fout.

408

La Terre tourne dans un sens, l'oiseau dans l'autre. Le temps suspend son vol.

407

Vous le croirez ou non, mais le dernier livre que j'ai rangé lors de mon dernier jour de travail à la bibliothèque, c'était ce matin matin à dix heures trente, fut La Divine comédie de Dante. Pas n'importe lequel, Le Paradis. Je ne veux y voir aucun présage. Je suis bien trop jeune pour ces choses-là.

406

Google sait tout. Google sait même à quoi ressemblera New York quand tout aura fondu.

© Google (Cliquez pour agrandir)

405

- Vous avez peur de la page blanche?

- Non. C'est l'espace où tout est encore possible.

- Et vous faites quoi quand malgré tout la page reste blanche?

- Je la déchire.

- Mais ça fait alors deux pages blanches?

- Tous les possibles multipliés par deux.

404

En recopiant mes phrases, il croit ne rien plagier de plus qu'un roman, mais c'est mon autobiographie, ma vie tout entière qu'il vole. Personne pourtant ne se sera dupe. Tout le monde sait bien qu'il est incapable de danser le lindy hop sur la Lune, de même qu'il n'a jamais fait de petits trous dans la toile de son parachute pour rejoindre plus rapidement le sol car sujet à la peur du vide, comme j'ai pu l'écrire p. 42. J'ai inventé dix espèces d'oiseaux, dont le rastopir afraganan; j'ai ajouté une poche à la cigogne; j'ai écrit mes plus beaux poème avec mes pieds, dans la neige; je suis né sans l'aide de personne, comme un grand; autant que je m'en souvienne, je n'ai jamais adopté ce langage de bambin où chaque son s'accompagne d'un filet de bave - qui pourrait en dire autant?

Vraiment, ma vie ne lui va pas.

403

Il existe une autre forme de vie, affirma une créature extra-terrestre en découvrant l'Homme.

*

L'Homme en question était une femme. La créature parlait donc de Femme plutôt que d'Homme:

La Femme domestiqua le feu vers -400'000 ans.

La Femme inventa la roue vers la fin du Néolithique.

Le 21 juillet 1969 marque le premier pas de la Femme sur la Lune.

Parmi les femmes politiques, nombreux sont des hommes entre 40 et 80 ans.

"Ce sont les grandes occasions qui font les grandes femmes" a écrit Jean-Jacques Rousseau, auteure du XVIIIe siècle.

402

L'homme qui venait d'inventer le pistolet regarda son invention avec perplexité. Il vit alors des hommes et des femmes menacés, pourchassés, torturés, exécutés; il vit des éléphants tombés morts et sans défenses; il vit les génocides; il vit la disparition des bisons; il vit des lions empaillés; il vit des écoles ravagées, des douilles sur les trottoirs, des impacts aux murs des cuisines. Effrayé, il retourna l'arme contre lui et emporta son invention dans sa tombe.

401

C'est fou l'avion, se dit Tristan Blanc. Vous vous installez confortablement dans un siège, on vous attache, il arrive qu'on vous gave, vous ne pouvez plus bouger. Vous ne bougez pas pendant des heures,  aucune secousse, nulle turbulence, de votre vie vous n'avez jamais été aussi immobile, mais à la fin c'est toujours la même histoire: tout est différent maintenant autour de vous, les gens ont changé de langue, la journée déborde largement des 24 heures autorisées, et dans votre valise vos habits sont pleins de shampooing. Vous demandez votre chemin, vous voulez visiter La Grande Muraille, on vous apprend que vous êtes au Canada. Vos sourcils se haussent, on répète: CA-NA-DA! Et dans chaque ville on vous prend pour un ahuri quand vous cherchez la place Tian'anmen, on se contente alors de vous répondre par 3 syllabes, n'importe lesquelles:

TO-RON-TO

VAN-COU-VER

O-TTA-WA

ED-MON-TON

WI-NNI-PEG

CAL-GA-RY

SAS-KA-TOON

RE-GI-NA

400

J'ai oublié quelque chose, s'exclame Tristan Blanc. Ces nouveaux oiseaux auront besoin d'endroits où se poser, où chanter, des coins agréables où ils pourront pondre. Comme leurs ancêtres, ils voudront fabriquer leurs nids en haut des arbres. Mais les arbres manquent.

Inventons des arbres.

399

Tristan Blanc sent qu'il arrive au bout de quelque chose. Il savoure son nouveau ciel, toutes ces nouvelles ailes déployées; et de tous ces nouveaux oiseaux, il apprécie le chant. Il ouvre une dernière fois son carnet pour s'assurer qu'il n'a rien oublié. Il y aurait tant d'oiseaux encore à inventer. Mais Tristan Blanc a le souci de l'équilibre, et il craint de tout foutre en l'air s'il continue infiniment d'ajouter des oiseaux à la nature.

Alors il arrête. Il pose sa plume Pelikan, et nettoie méticuleusement son bec.

398

Tristan Blanc ajoute une poche à la cigogne qui devient gigogne. Plus pratique pour porter les petits.

397

C'est bien simple d'inventer un oiseau. Il suffit d'avoir à l'esprit tous ceux qui existent, afin d'éviter les doublons, et d'en imaginer un autre. Mais encore faut-il tomber sur le bon, prévient Tristan Blanc, car ils sont rares les oiseaux qui n'existent pas.

396

Je ne sais quel sort réserver aux personnages secondaires de mon autobiographie. Les faire disparaître pour de bon? Les laisser en marge? Ou au contraire les ramener au premier plan du récit afin de mieux coller à la réalité, quitte à rendre mon intrigue ennuyeuse?

395

À la cédille du hameçon

se tortille un ver

que viendra mordre le poisson

394

- Je joue au tennis, j'aime la course à pied, il m'arrive de faire une partie de squash, de badminton, j'adore la marche en montagne, je nage comme un poisson (c'est d'ailleurs mon signe astrologique)

- Oui, mais dans la vie, qu'est-ce que vous faites?

Alors je hausse les épaules et je lui réponds que je hausse les épaules.

393

Arf, inventer des oiseaux, oui, c'est joli, c'est mignon, mais au fond pour quoi faire? s'interrogeait Tristan Blanc. Il était prêt à abandonner son projet, et puis il apprit en lisant le journal que la sixième extinction de masse s'intensifiait.

Il reprit ses esprits, il avait du travail, il devait poursuivre sa mission: l'exopistre, l'invuigo et l'hydrorelle attendaient sur lui pour s'envoler.

392

- Mais tous ces oiseaux que vous avez inventés, dit un lecteur à Tristan Blanc, ils n'existent pas!

- Eh bien, cher monsieur, vous n'avez qu'à écrire un livre qui prouverait leur inexistence. Si vous vous lancez dans une telle entreprise, on risque de vous prendre pour un fou.

391

Confortablement installé dans sa chaise longue, sommeillant sous un soleil doux de fin d'après-midi, Tristan Blanc ne voit pas l'isotroyille qui volette d'une branche à l'autre du grand figuier. Dommage, car c'est justement un des oiseaux qu'il avait inventés dans son récit de voyage et qu'il s'était promis de retrouver un jour.

Quand il voudra cueillir une figue et n'en trouvera aucune, peut-être se rendra-t-il compte qu'un isotroyille est passé par là.

390

On a tous des secrets qu'on révèle de façon détournée, bien des années plus tard. Il a grandi sur herbe, disent les commentateurs sportifs du monde entier à mon sujet.

Mon père tenait à sa pelouse plus qu'à toute chose. Vaste, verte, rase, régulière. Impossible d'y jouer sous peine d'être puni. Il pensait résoudre le problème en m'inscrivant dans un club de tennis. Aujourd'hui, je m'apprête à entrer sur le Centre court de Wimbledon, le plus grand tournoi sur gazon, pour jouer mon huitième de finale. Je l'imagine allumer la télévision et découvrir avec stupeur la vitesse à laquelle son fils se déplace, sans jamais glisser. Comme si je m'étais entraîné toute mon enfance sur cette surface.

389

Un chêne, un hêtre, un frêne ou un châtaignier, je ne sais plus à quel arbre de la forêt j'ai suspendu mon chapeau.

388

Chaque année, au début de l'été, Tristan Blanc planifie ses vacances. Il fait tourner le globe terrestre et l'arrête au hasard. Si son index pointe l'Australie, il part en Australie. Si c'est l'Irlande, il emporte son ciré et ses bottes et vole pour Dublin. Si c'est le Chili, il ira acheter des chaussures pour la marche en montagne. Mais cette année, l'index pointe le pays où il vit. Haussement d'épaules. Puis, il sort une chaise longue de son cabanon de jardin, un parasol et va chercher une bière au frigo.

387

Dans son récit de voyage, Tristan Blanc avait inventé l'invisible oiseau. Chacun voulait avoir le sien et vida sa cage pour l'accueillir. Grâce à Tristan Blanc les cages à oiseaux sont vides. Et le ciel plein.

386

quatre ailes pour la libellule

385

Depuis toujours Tristan Blanc demeure insatisfait de son teint et de son nom, persuadé que son nom a donné cette couleur terne à sa peau. Mais comme il aime tout renverser, Tristan Blanc s'installe au soleil, y reste une semaine dans l'espoir de bronzer et dans l'espoir d'être ensuite nommé Tristan Brun. Les enfant s'en moquent et l'appellent Tristan Rouge.

384

En fouillant dans le carnet de voyage de Tristan Blanc, on en apprend un peu plus sur le rastopir afraganan. Voici ce qu'en écrit l'auteur:

Le rastopir afraganan brille par le mystère qui l'entoure. En effet, celui qui part à sa recherche se lance dans une aventure longue, périlleuse et presque mystique. oiseau rare et rarement vu, le rastopir afraganan n'est jamais là où on l'attend. Oiseau sans cordes vocales, le chant auquel vous vous fiez n'est pas le sien. Vous ne le verrez pas si vous levez la tête au ciel: le rastopir afraganan a la peur du vide, il ne vole pas et ne se pose jamais ni sur les fils à haute tension ni sur les arbres. Vous avez raison de baisser la tête, le rastopir afraganan est un palmipède. Mais munissez-vous d'un masque et d'un tuba, le rastopir afraganan est trop lourd pour flotter.

383

Lorsqu'il bat des ailes qu'il a en forme de fouet, l'aucellus coquus fait monter les nuages en neige.

D'une pierre deux coups, Tristan Blanc a inventé une nouvelle espèce d'oiseau tout en expliquant les giboulées de mars.

382

Comme la Terre est ronde, et plats les pieds de Tristan Blanc, il avance lentement, c'est douloureux, l'homme épouse mal les formes, mais quand il en a fait le tour, le voilà exactement au même endroit que quelques mois auparavant, et la plante plate des pieds à force devient une véritable voute. Maintenant la Terre tourne sous ses pieds. Plus qu'à attraper le ciel et ses nouveaux oiseaux.

381

J'ai donné des ailes à des créatures qui ne cessent de me fuir. Tristan Blanc sort son carnet et note cette phrase, assez content de lui.

380

Mais l'avion dut faire demi-tour peu de temps après le décollage. Les réacteurs avaient aspiré des oiseaux. Tristan Blanc reprit son récit de voyage, traça l'une des dix espèces d'oiseaux qu'il avait inventées, une larme au coin de l'oeil. Jamais il ne connaîtrait l'oslouk.

Il poursuivrait son voyage à pied.

379

Comme il ne retrouva aucun des oiseaux qu'il avait inventés dans son récit de voyage, Tristan Blanc tira une conclusion: j'ai donné vie à des oiseaux migrateurs. Il sauta dans l'avion dans l'espoir de les rattraper.

378

Est-ce ici que je trouverai le rastopir afraganan? se demande-t-il chaque matin tandis qu'il s'étire en bâillant face à la la jungle.

377

Accompagné d'une horde d'ornithologues, le voilà à Phuket, terrassé par la chaleur et l'humidité, accablé par la longueur du voyage, agressé par la vitalité de la ville. Il ne reconnaît rien sinon le chant des oiseaux. C'est la bonne direction, dit-il, et fait signe aux ornithologues de le suivre.

376

Tristan Blanc prit sa tâche au sérieux. Il écrivit un récit de voyage en Asie où il inventait dix nouvelles espèces d'oiseaux. Et comme il a toujours eu à coeur de faire coïncider la vie et les livres, il partit pour l'Asie vérifier que les dix espèces existaient vraiment.

375

Afin de relancer l'intérêt pour l'ornithologie, Gérard Dèmos mandata Tristan Blanc pour écrire un récit de voyage en Asie dans lequel il inventerait une petite dizaine d'espèces d'oiseaux.

374

Alors Tristan Blanc prend le gros paquet de feuilles de son autobiographie qu'il feuillette à toute vitesse, produisant de l'air qui vient rafraîchir son front. Voilà ma vie, se dit-il, du vent.

373

Aujourd'hui, rien de plus qu'une page blanche, et Tristan Blanc referme son encrier.

372

Se sentant faiblir, saignant davantage encore, l'oxygène commençant à lui manquer, proche de l'évanouissement, au seuil de la mort, Tristan Blanc eut tout juste la force de saisir son autobiographie et d'arracher cette dernière page. Ses plaies se refermèrent, ses poumons se remplirent d'oxygène normalement, il ramassa son stylo et réécrit ce passage qui ne le satisfaisait pas tellement.

371

Et Tristan Blanc ratura de long en large, déchira, piétina et jeta au feu son autobiographie. Il sortit de chez lui, il allait tout vivre pour la première fois.

370

Et dire qu'il a fallu vivre cette vie-là pour qu'elle entre dans les pages d'un livre, soupire Tristan Blanc en mettant le point final à son autobiographie.

*

Alors il la déchire, s'empresse d'aller chercher son parapluie à trous et son rastopir afraganan dans son armoire, et il sort de chez lui en descendant les marches quatre à quatre.

369

Mais c'est un jeu dangereux que d'entamer l'écriture de son autobiographie, car à la fin il faudra bien finir par mourir. Tristan Blanc l'apprendra à ses dépens.

368

Pour ne pas ennuyer les potentiels lecteurs de son autobiographie future, Tristan Blanc met du suspense dans sa vie. Il imite le son de trente-six violons paniqués quand il emprunte une ruelle obscure, tourne la tête au ralenti lorsqu'il se sent observé dans la rue, finit de traverser la route en exécutant une roulade parce qu'il y avait danger - probablement un camion en feu déboulant à toute vitesse -, tire brutalement le rideau de douche pour s'assurer qu'aucun tueur en série ne s'est introduit chez lui.

367

Tristan Blanc ne recule devant rien. Il traverse l'autoroute à pied, tutoie son patron, passe l'aspirateur le dimanche à vingt-trois heures, enfourche tous les matins son vélo sans pneus; il vous regarde en souriant et reste muet quand vous lui demandez l'heure, il retient les enfants par leur sac d'école pour monter dans le bus en premier et choisir la meilleure place, il quitte son bureau du vingtième étage en se jetant par la fenêtre, un élastique à la cheville.

Tout cela, il le fait dans le but de rendre plus intéressante son autobiographie. Sans doute la peur d'ennuyer ses lecteurs et la crainte d'écrire des banalités.

366

Réélu il y a trois jours avec un score tout à fait honorable, sortant de sa griserie, Gérard Dèmos consulte rapidement sms et messages vocaux de chefs d'États qu'il connaît à peine (Poutine, May, Merkel, Macron, Trump...) et qui le félicitent. "Bof, pas le temps de répondre", éteint son téléphone et se rendort.

365

Ici une année n'est pas une année, si l'on considère qu'une année contient 365 jours. Certes, voilà une année que ce blog se nourrit, enfin disons plutôt 365 jours, puisqu'il a commencé le 5 novembre 2015, ce qui ne fait pas une année, ni même 365 jours, mais 365 c'est le nombre de billets publiés jusqu'ici (à mon nom), de jour en jour. Tout cela est bien confus. La Terre tourne-t-elle trop rapidement? Trop lentement? Faut-il lui redonner une impulsion comme l'adroit basketteur redonne de l'élan au ballon en rotation sur son index?

*

Ou peut-être faut-il tout arrêter. Une bonne fois pour toutes. La tentation est grande chaque fois qu'on passe un cap d'y rester.

*

Rendez-vous demain, même heure même endroit, pour voir si quelque chose continue ou si tout s'arrête.

364

On voit mal ce qui empêche les arbres d'aller plus haut. Ni plafond ni cage ni cloche de verre. Et les nuages se trouent facilement.

363

Ou alors le ciel tourne autour de la Terre.

362

Si la vie mérite d'être vécue, se dit Tristan Blanc, sans doute vaut-elle la peine d'être racontée. Mis au monde dans l'urgence et la neige un matin de février, l'évènement lui parut suffisamment singulier pour figurer dès l'ouverture de son autobiographie qui commence justement par une page blanche.

361

Pour écrire votre autobiographie, permettez-moi une petite suggestion: tenez-vous en aux fantasmes, aux rêves, aux envies, aux projections, à tout ce qui est invérifiable.

360

À la recherche d'un joueur à ma hauteur, j'ai joué au tennis contre mon reflet dans le miroir. Il n'a pas tenu la distance, en morceaux après un coup droit et un revers seulement.

359

Enfin elle met la touche finale à sa sculpture femme en train de sculpter, avec sa lime elle lime celle de l'autre, si bien qu'on ne sait plus très bien qui de la sculpture ou de la femme sculpte l'autre.

358

Une grue posée sur une autre grue. La première de plumes, l'autre de métal.

357

Prenez votre plus belle autobiographie, écrivez exactement l'inverse et voyez ce qu'il reste.

356

La pluie devrait tout laver, mais elle traîne toujours avec elle un temps dégueulasse.

355

Il était pourtant là il y a peu. Tristan Blanc était juste là, je pouvais le voir, vous-mêmes en êtes témoins, il occupait tout l'espace, on ne voyait que lui, on s'apprêtait à le suivre, à l'écouter. Il a dû s'échapper, trop orgueilleux sans doute pour figurer ici, irrespectueux envers moi qui prends sur mon temps pour le mettre en lumière, sans égards pour vous qui vous êtes déplacés pour le voir. De tels manquements. Me voilà confus. Du Tristan Blanc dans toute sa nullissime splendeur. On fera sans lui, une fois encore.

354

L'hologramme? Même Gérard Dèmos n'y avait jamais pensé.

C'est lassant, harassant, épuisant cette activité, on voudrait rejoindre la marge et y demeurer, mais chaque fois quelque chose nous ramène ici, on réessaye sans y parvenir, et on retourne à la ligne.

Vas-tu cesser de te secouer ainsi, c'est ridicule! C'est à l'ancien auteur que je parle. Je le compare à une tortue et le voilà qui se remue comme une larve. Ça ne va pas bien se passer si tu commences déjà à douter de mes figures de style!

Moi aussi je peux écrire sur le dos des autres. Tenez, l'ancien auteur par exemple, eh bien il est face contre terre, il remue comme une tortue, mes pieds sur son dos le plaquent au sol tandis que j'écris ces lignes.

Quant aux dates, je ne connais que celles qui se mangent. Celles du calendrier mentent. Et merde à l'orthographe.

Commençons par abolir les chiffres. Les lettres suffisent. Voilà ma première réforme. Ah oui et tant qu'on y est, pourquoi nous limiterions-nous à un seul texte par jour? La vie est-elle ennuyeuse à ce point? N'y a-t-il qu'un évènement par jour susceptible d'être retenu? Je dis non. Deuxième réforme. Le monde foisonne, n'en déplaise à l'ancien auteur. La Terre est ronde, je l'admets, laissons-lui ça, mais elle tourne en permanence, et non pas une seule fois par jour comme il a voulu nous le faire croire jusqu'à aujourd'hui. Troisième réforme.

353

D'ailleurs Tristan Blanc en a assez qu'on parle de lui sans cesse, et sa vie ne se laisse pas enfermer dans un blog, comme si sa vie pouvait intéresser qui que ce soit, il en a vraiment assez, j'en ai vraiment assez qu'on parle de moi ici, affirme Tristan Blanc tandis qu'il me donne des coups de poings dans le dos, me tire les favoris, me pince les bras pour m'empêcher d'écrire, tandis qu'il retire la chaise sur laquelle

il était assis. L'auteur de La Terre est ronde est à terre. Je - Tristan Blanc - prends les rênes.

352

Et Tristan Blanc ne se laisse pas enfermer dans un livre comme ça. Imaginez un peu, son nom écrit noir sur blanc, ce serait ridicule.

351

On dirait que mon précédent billet a eu un certain écho. J'ai en effet passé la nuit à prendre connaissance de centaines de mails envoyés par des éditeurs qui veulent mettre La Terre est ronde dans un livre - ce qui me dérange un peu, ne serait-ce que pour l'harmonie des formes. Je leur répondrai plus tard. J'attends d'avoir un peu plus de matière, disons cinq cents textes, au minimum, un chiffre rond en tout cas.

350

350 billets sur ce blog et toujours pas le moindre éditeur ne s'est manifesté pour les recueillir dans un beau livre. Qu'à cela ne tienne. Tant qu'on ne me les prend pas je continue.

349

Et j'ai vu, poursuit Tristan Blanc, j'ai vu qu'on pouvait casser des oeufs sans faire d'omelette, mais bien sûr on en a fait tout un plat, c'étaient les oeufs qu'on lançait sur les boucliers de la police.

348

Car j'ai vu, reprend Tristan Blanc, j'ai vu de la fumée sans feu, les fumigènes de la police.

347

Le cerveau de Tristan Blanc va très vite:

On ne fait pas d'omelette sans casser des oeufs. Ok, je souscris volontiers à cette proposition. Il n'y a pas de fumée sans feu, d'accord. Peut-on cependant faire de la fumée sans oeufs ou une omelette sans feu? Or, même avec des oeufs il semble difficile de produire de la fumée, de même une omelette sans avoir recours au feu est tout simplement impossible. De plus, c'est une absurdité que d'allumer un feu pour une simple omelette. Et franchement casser un oeuf pour de la fumée... Tout cela me paraît un peu vain.

346

Un tapis de feuilles, des parois d'écorce, une douche cascade, un plafond de nuages. La forêt me paraît tout à fait commode comme maison.

345

Mais tout ne va pas, comme on le croit, de soi, du lundi au dimanche, du printemps à l'hiver, des dinosaures jusqu'à nous, il se peut que ce soit l'inverse, car chaque dimanche mène au lundi, tous les hivers finissent au printemps, et l'homme ne cesse de gratter la terre pour retrouver des dinosaures.

344

Avec mon seau j'irai puiser des courants d'air, ce qui n'est pas rien.

343

Qui mieux que la petite Lea, 3kg960 et 52cm, peut ressentir toute la cruauté du temps? Née juste avant le passage à l'heure d'été, elle avait déjà une heure d'existence après une minute.

342

Tristan Blanc croit aux miracles. Il monte dans le bus 329B et se retrouve à Fiesole. Il perd pied dans la piscine, voilà que le sauveteur l'aide à le retrouver. Le soir, il lui suffit de fermer les yeux pour faire disparaître la nuit; et le matin de les ouvrir pour que tout apparaisse. Monter au ciel? Rien de plus simple, il prend l'ascenseur.

341

Comme tout le monde tendait à devenir célèbre, Tristan Blanc préféra rester anonyme, ce qui était tout à fait exceptionnel, et lui valut une certaine notoriété.

340

Au fond du verre un ver, au fond du vase de la vase, et si l'on met les petits plats dans les grands, c'est-à-dire le verre dans le vase on obtient, miracle, un ver de vase.

339

Difficile de différencier pleinement le singe et le cygne.

338

D'ailleurs, entre signer et singer, j'hésite encore.

337

Fonder ou fondre, j'hésite.

336

Même les fleurs semblent nous convier au désespoir. Les pâquerettes, ces si belles fleurs, celles auxquelles on pense quand on dit: une fleur!, les pâquerettes donc, les belles et les vivaces pâquerettes, eh bien, leurs inflorescences s'appellent des capitules. Voilà qui explique leur propension à abandonner toute idée de hauteur et à rester au ras d'elles-mêmes. Notre langage est à revoir. On nommerait catapultes leurs inflorescences qu'elles s'élèveraient un peu plus haut.

335

C'est facile pourtant

il suffit de se tenir là

- patiemment -

à côté de l'hévéa

et attendre que coule latex

dans ce récipient en forme convexe

Ainsi se fait le caoutchouc

que j'irai vendre - allez disons-le, pour la rime - au souk

334

Ah! la vie sans minutes!

333

Ou alors la mésange n'est rien de plus qu'un moineau maladroit, tombé dans un pot de peinture bleu et jaune servant à repeindre la façade d'un magasin de meubles suédois.

332

Une année de plus au compteur mais dans les faits rien n'a changé. Ce matin, personne dans le métro ne s'est levé pour me céder sa place, personne ne s'est dévoué à la caisse du supermarché pour emballer mes courses, et les jeunes à l'arrêt de bus me tutoient encore. 

331

Chaque premier mars, le jour anniversaire de ma naissance, de ma venue au monde, je me sens chanceux. Trop chanceux. Avec culpabilité je pense à tous ceux prévus un 29 février mais pour qui l'accès à la vie fut bloqué parce que l'année où ils auraient pu naître, hélas, n'était pas bissextile.

330

Le vent sans les arbres me paraît tout à fait inutile.

329

Ou alors le soleil s'éteint chaque fois que les tournesols s'en détournent.

328

Toujours sans nouvelles de mon rastopir afraganan. Je n'accuse personne, mais je vous préviens, ne venez pas pleurer quand le ciel vous tombera sur la tête.

327

Pour relancer la presse, Gérard Dèmos eut sa petite idée. Il annonça sa disparition, cela fit la une des journaux durant des mois; la presse fut sauvée; Gérard Dèmos, on ne sait pas.

326

À la gare, une femme avec une veste rouge, un formulaire, un stylo et un sourire, travaillant pour une organisation aux intentions louables, interpella Tristan Blanc:

- Jeune homme, est-ce que je peux te piquer une minute de ta vie.

- Servez-vous je vous en prie, répondit Tristan Blanc avec le flegme qu'on lui connaît, servez-vous, retirez à ma vie une minute et l'édifice s'écroule, l'heure de soixante minutes, la journée de vingt-quatre heures, ma ponctualité, le solstice, l'été et l'hiver, les vacances scolaires, l'heure d'ouverture de la bourse, la fluidité de la trotteuse de la grande horloge de la gare.

Il poursuivit en souriant:

- Oui, prenez-moi une minute, je vous en supplie.

Trop timide sans doute, pas prête à stopper la rotation de la Terre, elle laissa tout en ordre.

325

- J'aurais préféré ne jamais... ne jamais avoir à...

- Je t'en supplie, tais-toi.

324

Ou alors les arbres prennent racine dans le ciel, tombent et viennent s'enfoncer dans la terre.

323

Tout est rectangulaire, nos trottoirs, nos immeubles, nos maisons, nos fenêtres, nos livres, nos raisonnements. Mais ronde est la Terre. Comme si nous avions abandonné tout espoir d'harmonie.

322

Bien, s'était-il dit, pour construire un chemin de fer, c'est simple, il me faut des pierres, des rails et un wagon. Il avait et les pierres et les rails et le wagon.

Première étape: établir un lit de pierres à l'endroit où commencerait la voie. Mais un tel chargement de pierres ne pouvait être transporté que par un wagon qui ne pouvait circuler que sur des rails sous lesquels on aurait établi un lit de pierres (qu'il aurait d'ailleurs fallu auparavant acheminer grâce à un wagon qui ne pouvait circuler que sur des rails qui supporteraient le poids du chargement si on avait préalablement établi un lit de pierres (qu'il aurait fallu auparavant acheminer grâce à un wagon qui ne pouvait circuler que sur des rails qui supporteraient le poids du chargement pour autant qu'on ait préalablement établi un lit de pierres(...)))
Incapable de surmonter ce paradoxe, il abandonna. Il fallut attendre le XIXe siècle pour voir les premiers chemins de fer.

321

Vous n'auriez pas vu mon rastopir afraganan? Je le cherche partout depuis trois jours.

320

Et que son ophtalmologue fût borgne, là n'était pas le coeur du problème. Le plus gênant, c'était cette tendance cleptomane qui trouvait son fondement dans un sentiment de jalousie furieuse.

319

Mais son nouveau chirurgien, encore hélas, avait la phobie du vide, et ne pouvait opérer sans ajouter quelque chose.

318

Son chirurgien, hélas, avait la phobie du plein, et ne pouvait opérer sans enlever quelque chose.

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Esplanade du Trocadéro, un couple lui demande si elle veut bien les prendre en photo.

- Avec la tour en arrière-plan? demande-t-elle en riant.

Le couple ne comprend pas la plaisanterie et répond oui d'un air très sérieux. Ils prennent la pose en s'embrassant.

Je me demande si elle a osé une autre plaisanterie, laisser hors-champ la tour Eiffel.

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