Pour maigrir, je suis un régime alimentaire particulier. Je ne mange plus ni barres de chocolat, ni fromage fondu, j'en ai fini avec les pâtes, fini avec les lasagnes, je me prive de tous ces plats délicieux à la crème fraîche, chantilly de foie gras, escalope de dinde forestière, clafoutis aux cerises, Szarlotka, vous ne trouverez rien dans mes selles qui fut de la viande, rien d'alcoolisé dans mon sang, fini le vin, fini la bière, stop le whisky - mon frère ne me parle plus -, quant aux chips, quant aux frites, quant aux ribs, mon régime me l'interdit, pas de focaccia, pas de pizza, nul risotto, pesto, arrabiata, carbonara trois fois non, je rêve de steaks, de saucisses, de choucroute, de choux et de croute au fromage, aux champignons, de croûtons, de thons, de ton dessert au chocolat maman, de tes steaks papa, pappa al pomodoro, papet poireaux
Tout cela m'est refusé, pour ma silhouette, ma ligne, si fine maintenant dans le miroir qui paraît plus grand: le monde bientôt entier s'y reflétera. Je maigris, je m'affine, je m'allège mais mon autobiographie, elle, paradoxalement, bizarrement, de quelques lignes, de quelques pages, comme un mille-feuille, encore s'alourdit.
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