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Je suis à la recherche de rues que je n'ai jamais empruntées. Il doit en rester quelques unes dans ma petite ville. Mais chaque fois que je m'apprête à m'y engager, je m'arrête,  hésite puis fais demi-tour, préférant garder ce plaisir pour une autre fois. Je retourne alors sur les trottoirs des rues bien connues, qui m'ennuient.

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Bon, dit Tristan Blanc, lassé, agacé, irrité, excédé par cet énième recours à la VAR, éteignant la télévision. Le foot, marmonne-t-il, le foot c'était mieux avant, sans l'arbitrage vidéo: hors-jeu imaginaire, pénalty invisible, plongeon simulé dans les seize mètres, but accordé pour un ballon n'ayant jamais franchi la ligne, coup de coude inexistant provoquant des maux de mâchoire à l'adversaire, douleur à la nuque pour un tacle à hauteur de tibia, coup-franc à vingt mètres pour une faute provoquée aux trente mètres. Au moins, le football d'antan stimulait l'imagination. Ce qui n'avait jamais eu lieu nulle part, l'impossible, l'inexistant surgissait devant les yeux ravis ou médusés de millions de fans.

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Tristan Blanc est malin: il écrit toujours à l'avance le récit du voyage qu'il entreprend quelques mois plus tard. Si le voyage ressemble à son récit, alors il se vante d'avoir une écriture prémonitoire. À l'inverse, si le voyage diffère du récit, il soutient très philosophiquement qu'à la fin la réalité est trompeuse.

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Six minutes de retard sur les horloges du four et du micro-ondes. Son rêve d'enfant - repousser loin devant lui le moment de sa mort jusqu'à la rendre irréelle -, Tristan Blanc commence sérieusement à y croire.

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"Joël Dicker a réussi un nouveau page-turner, un pavé de 640 pages." Et en effet, Tristan Blanc l'a en main, il peut en témoigner, ça se tient bien, les pages se tournent facilement, c'est agréable, du début à la fin, de la fin au début, c'est vraiment bien foutu, se dit-il en se grattant le menton, admiratif. Puis il décroche le téléphone et couvre d'éloges toute l'équipe de relieurs et de relieuses qui ont travaillé dessus.

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Si la neige est un manteau blanc, comment nommez-vous cette armée de de brin d'herbes, ces légions de tulipes et de jonquilles, ces pâquerettes et ces primevères qui s'assemblent pour le transpercer?

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Tristan Blanc regarde les plantes pousser. C'est imperceptible, mais elles grandissent. Et voilà qu'un jour, sans même qu'il s'en rende compte, elles le supplantent.