212

- Hé le poète! Trouve-toi un vrai travail, gagne ta vie, cesse tes métaphores! Enfin tu connaîtras le plaisir de griller, de flamber de l'argent liquide. L'argent ne pousse pas dans les arbres.

211

À quoi bon des ongles si nous ne grattons plus la terre pour chercher de fameux trésors enfouis? S'ils ne servent à rien autant se les ronger, cela nous évitera de nous poser d'imbéciles questions.

210

Qu'adviendra-t-il le jour où, n'ayant toujours pas tranché entre mer et ciel, le poisson-volant sera tenté par la terre?

209

Il n'y a pas que l'existence humaine qui est frappée d'absurdité. Prenez cette abeille qui butine mon pot de miel.

208

Les blancs entre les paragraphes de mon autobiographie: tout ce que je n'ai pas - encore - fait.

*

D'ailleurs il est temps d'en remplir un et de partir en vacances.

207

Mon autobiographie? Un calligramme en forme de tourbillon tatoué autour de mon nombril.

206

Une autobiographie ne l'est pas si elle occulte les premiers vagissements. Les miens pouvaient être stridents, quoique très espacés, quand la compote me manquait. Il faudrait les retranscrire ici pour bien comprendre quelle sorte de bébé je fus. Je crains toutefois que notre alphabet soit trop réduit. Il nous manque des lettres entre le k et le r, des nuances de a et de ouin.