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Nous sommes le 31 janvier, et il semble qu'aucun texte n'ait été publié hier 30 janvier. Je ne me cherche pas d'excuse, mais pour être tout à fait franc, la journée d'hier manquait d'heures. Y a-t-il phénomène plus têtu que le temps qui s'obstine, qui continue de couler tout en sachant que personne ne pourra le retenir?

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Lucky Luke fête ses 70 ans. Or je lui ai consacré un billet, le numéro 68 (je l'ai raté de peu), il y a quelques jours - sans savoir qu'il serait bientôt septuagénaire. Peut-on, une fois de plus, conclure que son ombre dégaine plus vite que lui?

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Il méprise ma religion mais que dire de la sienne qui l'emmène d'un paradis fiscal à l'autre?

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Ce moineau dans mon assiette qui picore les miettes, sait-il qu'il fait partie du plat?

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Elle utilisait Google street view comme un miroir pour se réajuster les cheveux. Elle verrait le résultat une fois les photos en ligne.

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Paradoxalement, le tennis mourra au moment même où il atteindra sa perfection, c'est-à-dire lors d'un match où les deux joueurs, ne pouvant se départager, bataillant des semaines durant, retarderont les autres rencontres, les autres tournois et paralyseront le calendrier. On attendra indéfiniment une balle de match, qui de toute manière n'aurait jamais de conclusion.

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L'ombre, plus rapide, troua son Lucky Luke.