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Comme il faut la trahir

pour l'écrire

la neige

!

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On se souvenait d'un joueur fair-play, proche du public, se prêtant au jeu des autographes, des selfies. A la fin de chaque match, il lançait dans le public son bandeau, ses serre-poignets. Notre fils Liam avait même récupéré une raquette qu'il avait jetée de joie dans les gradins.

Nous l'avons vu arriver chez nous hier soir, la mine sinistre. Il avait entrepris des recherches pour retrouver Liam qui, le voyant pousser le portail du jardin, s'est précipité vers lui, a demandé un autographe, un selfie, à échanger quelques balles.

Rien.

Lui ne voulait qu'une chose: récupérer sa raquette.

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Il intéressait les artistes. Un peintre le peignit la raquette brandie au-dessus de sa tête, prêt à la rompre, rugissant. Un photographe immortalisait le tas de raquettes qui grandissait de jour en jour au fond du jardin, comme un amas d'ossements. Un chanteur enregistra le bruit du choc qu'il mettrait sur son prochain album. Son biographe préparait un tome II Raquette en main.

Quelques fans longeaient la haie. Ils réclamaient des raquettes pour leurs enfants, plutôt que de les casser... Il les regardait, fronçait les sourcils, ne répondait pas, et, sous leurs yeux nostalgiques de l'époque où il était un exemple pour la jeunesse, il assénait le coup fatal; le cadre volait en éclats, quelques cordes voltigeaient en l'air, les parents récupéraient les restes, il leur balançait le manche.

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Ses voisins entendirent du bruit, celui des raquettes brisées méthodiquement sur un billot. D'abord, ils trouvèrent cela excessivement misérable, triste même, tentèrent de l'aider, son palmarès avait été excellent. Et puis ils lui rendirent visite chaque jour, caméra enclenchée, filmant chaque destruction de ce qui avait été son outil de travail. Le tennisman s'ouvrit, il se confiait, racontait l'histoire de la raquette à anéantir. On postait quotidiennement une vidéo sur Youtube, sur Facebook. De nouvelles propositions de la part de sponsors arrivèrent. Pour lui, une nouvelle carrière débutait.

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Arrivé à trente-neuf ans au terme de sa carrière, déçu de ne pas avoir gagné plus en Grand Chelem, frustré d'avoir passé sa vie à frapper dans une balle, regrettant sa jeunesse, stupidement sacrifiée pour une balle stupidement jaune, voulant rompre avec tout ce qui lui rappelait le tennis, il décida de briser chaque jour une raquette; il en avait plus de deux-cents. Il lui fallut presque une année, sans compter celles que son ancien sponsor continuait de lui offrir tous les six mois.

Décidément, il n'arrêterait jamais.

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Scène vide, personnages creux, intrigue nulle; le spectacle atteignait un tel niveau de vacuité que, assis au premier rang, n'y tenant plus, pour remplir l'heure et demi restante, il décida de se vider la tête, littéralement.

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Toute sa vie, elle avait attendu ce jour où elle partirait sur Mars. Puis, pendant le trajet qui dura environ 200 jours, elle n'avait rien fait d'autre qu'attendre avec impatience le jour où elle poserait le pied sur Mars.

- Qu'attendait-elle, au juste, de sa vie sur Mars?

Son mari ne le savait pas; ses yeux étaient pleins de larmes.